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Non si sa più che cosa leggere, e se ne perde la voglia. Ci sono troppi libri, e ogni volta che ti lasci tentare da un romanzo rimani deluso: sciocchezze, piattezza di stile, zero fantasia. È semplice: sembra un film per la tv, innocuo e lezioso, solo più lento.

Credo solo nelle opere assolute, nei romanzi che cambiano la nostra vita. Altrimenti che senso ha la letteratura se non ritrovi il piacere perduto, se non ci restituisce lo spirito dell’adolescenza, se non funziona come antidoto alla pesantezza della politica odierna, al controllo tirannico della tecnologia, alla rottura di palle degli scienziati televisivi e le loro ingiunzioni contraddittorie, insomma se non è una letteratura sovversiva rispetto alla follia di un mondo che si disintegra?

Per chi legge e scrive solo su twitter e simili questa faccenda non lo riguarda. Non demonizzo, ma lì c’è una lotta permanente a chi piscia più in lungo, la schiuma della rabbia di un mondo che parla solo a se stesso, di temi come la guerra vissuta e approfondita in frasi che testimoniano che siamo persi in questo vile occidente di merda.

Lo so, le questioni sono altre, quelle di tanta gente che fatica a mettere assieme mille euro il mese e anche meno. Ieri sera parlavo con una di queste persone, una donna che a novembre compirà 60anni. Raccontava che dopo il licenziamento ha ricevuto due proposte: una di lavoro in nero, l’altra di 10 ore il giorno compreso il sabato. Questa l’avrebbe accettata se i carichi di famiglia glielo consentissero. Questo mese le finisce la Naspi.

«Io, la pensione, non ne avrò mai una», mi diceva. Troppi lavori saltuari, troppi contributi non versati, siamo finiti intossicati dal “mercato”.

Questa settimana finisce il campionato di calcio, per un po’ di mesi non sentirò nessuno lamentarsi degli attaccanti che non segnano.

Sono le quattro e mezzo del mattino e comincia l’alba. Finalmente.