Bell'andare

È un bell’andare nelle località di villeggiatura e vedere come se la passano gli italiani. Quelli che se lo possono permettere, e anche tanti altri che per i mesi a venire dovranno far quadrare i conti in qualche modo. Del resto il welfare statale è generoso, con sedici milioni di posizioni pensionistiche, per oltre la metà delle quali non è stato versato un centesimo di contributi. E poi gli stipendi di una pletora burocratica che serve solo a farti imbestialire, le cento gabelle gonfiate ad arte, ecc..

Alberghi e affittacamere hanno fatto il pienone, i negozi hanno venduto tutto e non aspettano che chiudere la stagione. Del resto non si fa che allestire nuovi centri residenziali, con posto barca naturalmente, come vicino a Trieste. Si ristrutturano vecchi edifici ampliando le cubature, secondo legge. Extralusso e anche per i comuni benestanti. Non si scontenta nessuno. A Monfalcone, per contro, migliaia di schiavi in subappalto fanno grande la nostra cantieristica.

Chi direbbe mai che questo è un paese che se la passa male, pieno di debiti e di banche fallite? Che vive in un limbo elettorale e governativo da anni? Come ebbe a dire a suo tempo un politico del quale è superfluo citare il nome, i ristoranti sono pieni, e prenotare un freccia a pochi giorni dalla partenza è un azzardo. E a proposito di ristoranti, ieri, nonostante il fermo-pesca, trovare posto in un locale di specialità ittiche era impossibile se non avevi prenotato con congruo anticipo.

Eravamo ospiti di un compleanno, il menù con degustazione di ostriche – decisamente fuori stagione – a 85 euro non mi suggeriva nulla di decente. Le spigole e i rombi d’allevamento, con prezzi pazzi. Le fritture surgelate alle quali aggiungono qualche sarda, per un tocco di pescato di fresco, non più tardi della notte precedente. Avrei preferito un piatto di 80 grammi di Setaro con una scatoletta di tonno, due pomodorini e un quartino di vino fermo, poi uno Zacapa e infine perdere tre partite a dama con un nipote. E invece sono state tre inestinguibili ore di piatti e piattini demenzial-filosofici inframmezzati da uno stillicidio di foto abortive che chiamano selfie. E devi pure sorridere, per non rovinare la “festa”.