Mistero al centro della Terra

 

Ieri, ci sono stati momenti di divertita ilarità in libreria. È bastata una sciocchezza e la voglia di leggerezza. È arrivato un libro prenotato, edito nel 1989, fatidico, giusto un anno prima della morte della sua Autrice. Con l’amica libraia abbiamo riso perché sulle prime ha letto un prezzo che le riusciva strano. E vorrei ben vedere, 35.000 euro per un libro del secolo scorso. Le ho risposto: a casa ho ancora un salvadanaio zeppo di monetine fuori corso, potrei pagare con quelle. Abbiamo riso ancora.

Pensavo poi, incamminandomi per le piazze dove incontravo vecchie signore impellicciate per un modico freddo, al tempo che fu, quando a gennaio il freddo pungeva davvero e tutto ghiacciava. A quelli che ci hanno preceduti, come l’Autrice del libro, e che inevitabilmente sono diventate ombre, nella migliore delle ipotesi. Leggo: “Intanto la Casa si è svuotata con la partenza di mamma, la mia cara mamma vecchia ormai e prossima ai settant’anni”. Allora, negli anni Cinquanta, la vecchiezza arrivava non ancora settantenni.

Come possono le giovani generazioni credere in un futuro che ci viene ripetutamente detto sarà oscuro e minaccioso? Intensa apprensione, paura, che può essere associata a un sentimento di destino imminente. La natura oppressiva del presente, la formattazione dei desideri e delle angosce globali. Tutto è mercato, mercato, marchi e scarpe da ginnastica, non lontano dal vortice di una guerra crudele e insensata quante altre mai. Possiamo dire da quanto tempo la nostra vita, l’aria stessa che respiriamo, è stata avvelenata?